Der Aberglaube

In manchen Flugzeugen folgt auf Reihe 12 direkt Reihe 14. In Hotels verschwindet die 13. Etage vom Aufzugknopf. Arnold Schönberg soll in Partituren die Taktzahl 13 durch 12a ersetzt haben — und starb an einem Freitag, dem 13. Juli. Die Ikonografie dieses Tages wirkt, als reiche sie tief ins Mittelalter zurück. Die Quellenlage sagt etwas anderes: Der Unglückstag ist ein Kind des 19. Jahrhunderts, und seine berühmten Ursprungsgeschichten sind Legenden, die ihm nachträglich angeschneidert wurden.

Ein Aberglaube ohne Stammbaum

Drei Erzählungen kursieren, wenn nach der Herkunft gefragt wird. Die erste: Am Freitag, dem 13. Oktober 1307, ließ der französische König Philipp der Schöne die Templer verhaften — ein historisches Datum, dessen Verknüpfung mit dem späteren Unglückstag jedoch unbelegt bleibt. Die Volkskundler der amerikanischen Library of Congress behandeln die Templer-Variante ausdrücklich als nachträgliche Ursprungslegende. Die zweite Erzählung führt zum Abendmahl mit Judas als 13. Gast, die dritte in die nordische Mythologie, in der Loki ein Göttermahl sprengt. Plausibel klingt alles — belegt ist keines.

Was nachweislich existierte, waren die Einzelteile: der Freitag als mancherorts ungünstiger Tag, die 13 mit ihrem Makel, vor allem in der alten Warnung vor 13 Menschen an einem Tisch. Die Kombination selbst taucht erst spät in den Quellen auf. Der früheste bekannte Beleg stammt aus einer französischen Komödie von 1834, in der eine Figur ihr Dauerpech damit erklärt, an einem Freitag, dem 13. Dezember, geboren zu sein. Der früheste englische Beleg hängt an Gioachino Rossini, der am Freitag, dem 13. November 1868 starb; eine Biografie aus dem Folgejahr hält fest, der Komponist habe beide für unglücklich gehalten.

Populär wurde der Tag erst um 1907, als der amerikanische Börsenspekulant Thomas William Lawson einen Roman namens Friday the 13th veröffentlichte, in dem ein Händler den Aberglauben nutzt, um eine Wall-Street-Panik auszulösen. Der Roman ist Zeugnis einer Angst, nicht ihre Geburtsurkunde. Aber die Richtung der Belege ist eindeutig.

Selbst unsere Legenden haben Legenden. Menschen erfinden lieber eine 700 Jahre alte Begründung, als hinzunehmen, dass eine Angst einfach in der Welt ist, weil sie sich gut erzählt.

Was die Daten sagen — und was nicht

Die Welt richtet sich gleichwohl nach dieser Furcht. Die Lufthansa lässt neben der 13 auch die 17 aus, die in Italien als Unglückszahl gilt; in Spanien und Griechenland fürchtet man den Dienstag, den 13. Dass Hollywood seit 1980 eine eigene Filmreihe daraus gemacht hat, gehört zum Folklore-Inventar. Eine Kuriosität liefert der Kalender selbst: Im gregorianischen 400-Jahres-Zyklus fällt der 13. eines Monats auf keinen Wochentag so oft wie auf den Freitag — mit hauchdünnem Vorsprung.

Belastbare Daten entspannen die Sache. Eine kleine britische Studie im British Medical Journal von 1993, erschienen in der traditionell augenzwinkernden Weihnachtsausgabe, fand in ihrer Regionalstichprobe zwar mehr Krankenhauseinweisungen nach Verkehrsunfällen, nannte aber selbst mehrere mögliche Erklärungen — einschließlich Zufall. Die R+V-Versicherung wertete 20 Jahre Schadensmeldungen aus: An Freitagen dem 13. gingen im Schnitt sogar weniger Meldungen ein als an gewöhnlichen Freitagen. Warum, bleibt offen. Zuverlässig verrät die Statistik nur eines: Einen Grund, dem Datum besondere Unglückskraft zuzuschreiben, findet sich auch in den Schadensakten nicht.

Vom Holzklopfen zur Weltdeutung

Warum glauben Menschen quer durch Kulturen und Jahrhunderte an solche Zeichen? Die Forschung hat berühmte Antworten — und jede hat Grenzen. B.F. Skinner beobachtete 1948 bei Tauben, die in festen Zeitabständen Futter bekamen, eigentümliche Bewegungsmuster: zufällig belohntes Verhalten wurde wiederholt. Als Bild unschlagbar, als vollständige Erklärung menschlichen Aberglaubens unzureichend. Der Ethnologe Bronisław Malinowski beschrieb bei Südsee-Fischern, dass die riskanteren Hochseetechniken mit deutlich mehr magischer Absicherung einhergingen als das sichere Fischen in der Lagune. Magie, so seine Deutung, beginnt dort, wo das Können endet und das Risiko anfängt.

Eine viel zitierte Studie von 2008 behauptete, Kontrollverlust lasse Menschen häufiger Muster sehen, wo keine sind — bis ein Replikationsversuch in sieben Experimenten den Effekt zehn Jahre später nicht bestätigte. Was bleibt, ist bescheidener und dafür ehrlich: Aberglaube kann ein Versuch sein, mit Unsicherheit umzugehen. Der Glücksbringer im Auto, das Ritual vor der Prüfung — billige Versicherungen gegen das Gefühl, dass vieles im Leben Zufall ist.

Hier beginnt die ernste Pointe. Die Leipziger Autoritarismus-Studie misst zwei Anteile, die auffällig nah beieinander liegen: 32,7 Prozent der Befragten neigen zum Aberglauben, 36,6 Prozent zur Verschwörungsmentalität. Zwischen beidem verläuft eine Grenze, die sich ziehen lässt. Gelegentliches Holzklopfen ist in aller Regel eine harmlose Gewohnheit. Verschwörungsdenken dagegen schreibt realen Menschen geheime Macht zu, immunisiert sich gegen Kritik, indem jeder Gegenbeleg zum Teil der Täuschung erklärt wird — und lässt sich politisch bewirtschaften. Ein amerikanisches Experiment von 2024 zeigte immerhin, dass auf einzelne Personen zugeschnittene, belegbasierte Gespräche solche Überzeugungen messbar verringern können. Kein Allheilmittel, aber ein Gegenbeweis gegen die Annahme, da sei nichts zu machen.

Weder Daten noch Dämonen entscheiden, wie es weitergeht. Das erledigen, zum Guten wie zum Schlechten, immer noch wir selbst.

Zum Weiterhören

In seiner Werkstattfolge zum Freitag, dem 13., verfolgt Daniel Fürg in Daniels Daily die Spur dieses erstaunlich jungen Unglückstags — von der französischen Komödie über Rossinis Tod bis zu den Leipziger Zahlen. Die Folge verbindet die kleine Kulturgeschichte mit der größeren Frage, wo der Alltagszauber aufhört und etwas anderes beginnt.

Alle Quellen, von der volkskundlichen Spurensuche der Library of Congress über die Studien Skinners bis zur Replikationsforschung und den Leipziger Befunden, sind auf der Episodenseite verlinkt.